Estoy leyendo "Historias de fantasmas" de Siri Hustvedt. Donde la autora escribe su sentir sobre la enfermedad, la muerte y el duelo por su esposo el escritor Paul Auster (qué fantástico, un matrimonio de dos escritores).
Desde las primeras páginas me ha puesto a pensar (como dice Rosa Montero "echar a andar la rueda de hamster") acerca de esa cotidianidad del matrimonio la manera en que convivían, donde cada uno tenía su escritorio, su lugar de trabajo y ninguno se molestaba, menciona que cuando se pierde a alguien es como ser amputado, el miembro fantasma que se experimenta, ya no está esa persona sin embargo todo de ella queda.
Se me hace curioso, peculiar, único que conocieras a una persona que haya comprado y leído los mismos libros que tú, cuando recuerda que cuando se fueron a vivir juntos regalaron los libros que tenían repetidos y se quedaron con la mejor edición, por lo que dice que no se podían separar (como digo: gracioso, curioso, único).
Me gustan sus reflexiones acerca del tiempo, de sus olvidos, de cómo ella se quedó con partes de Paul y Paul se llevó partes de ella misma, eso pasa con las interacciones significativas que tenemos en la vida, se llevan cosas tuyas y te quedas las de ellos.
"...el tacto de Paul, su manera de hablar, sus ideas, sus libros y su sentido del humor ahora forman parte de mí, no solo como recuerdos conscientes sino como modos de mi existir en el mundo. Él en mis percepciones, mis gestos, mi forma de andar y mis bromas. Lo extraño es que él se llevó a la tumba mis palabras, mi tacto, mis ideas, mis libros y mi sentido del humor, todos los cambios que se produjeron en él durante las más de cuatro décadas que convivió conmigo. Yo también estoy allá abajo. Nos superpusimos".
